未兑现的都藏在切尔西旅馆，等你作为背景照下来，寄到8310的那些夜晚。
如果那里也有8310的房间。
我一定会在6月29号那天把你绑架到那里，开一瓶百龄坛，用你送我的打火机。
把安眠药的主人付之一炬。

<<< 2003年
三十七岁的Ginger Fish犹豫了几个礼拜，终于还是决定卖掉那套破敞篷车。
那个燥热的下午，拿着七百美元在广场空旷的长椅上坐到傍晚，他想了很久。
手机信箱是满的，John通知他明晚的演出换了时间，Tim问他要洛杉矶录音室的钥匙，Zim邀请他周末到自己新开的酒吧听歌。
这种感觉，好像全世界都需要他。
Alyson最后一次联系他却已经是一个半月以前的事情了，那个时候，她说要去德国拍一部电影，从此杳无音信。
他忽然记起第一次与Alyson相见的那场音乐节后台，那是2002年的夏天，潮热的雨季带着宿命般的预警，那一天，他抱着双臂站在化妆间门口，面无表情地看着舞台上一个不知名的地下乐队的演出。
那时，他漫不经心地转过头，然后，他看到了，看到了，就再也无法移开视线。
二十八岁的Alyson Hannigan坐在化妆台堆满油彩和毛刷的桌面上，灯光强烈光线的阴影在她吐着烟圈的唇边勾勒出一道既诡异又温柔的线条，静谧无声的目光如同一张残破不堪的老照片，那双半眯着的瞳孔里蕴藏着的天真与风尘，刺眼得就像打湿的刀刃。
盛夏季节里的Alyson却穿了一件荒谬的红色毛衣，光腿穿着长靴，脚尖踩在椅背的边缘，逆光中的侧影，连同夹着烟的手指与艳红色的齐肩短发，涂抹着某种断然而安静的哀伤。
相遇时一种古怪的偶然，日日夜夜随风流逝过去，触感与回忆却依旧鲜活着。
那个时候，他站在Alyson面前，如同执着于某种神秘梦想的少年，对那风尘中的红发少女伸出了右手。
“Ginger，”带着些许惊慌失措的兴奋，他低声说，“Ginger Fish.”
似乎屏息等待了永恒那么久，阳光扫过发烫的目光，Alyson在无声地笑，然后轻轻回握了他的手。
舞台上新换的民谣歌手弹着吉他唱起烧烫式海洛因与南方的花，迟缓的旋律里掺杂着愉悦与忧郁。
在若明若暗的光照下他们紧紧握住了手，十秒，仅仅十秒。
回忆结束了，三十七岁的Ginger Fish又想了很久，最终在网上预订了一张飞往慕尼黑的机票。

>>> 28/9/2014 10:40 am.
在录音室楼下的咖啡厅里等了半个小时，John Lowery匆匆来迟，阳光和石榴叶的阴影在他脸上翩翩起舞。
John在他对面坐下，端起他的咖啡杯，尝了半口，摇着头放下，“太甜了。”
他心不在焉地笑了笑，脸颊却因僵硬的微笑而发痛。
灿烂的光从云端高处跌落，John眼神温和地望着他，附带做作的惋惜与亏欠的神情。
“偏偏是今天。”John说，“她熬了三个月，偏偏是今天。”
他没有说话。
气氛诡谲而令人玩味，最想忘记的回忆在泛红的光线中抵抗时间逆流而上。
似乎心底正无声无息地呜咽，眼前却满是舒适和快乐堆砌而成的假象。
他端杯饮尽了糖浆般的残液，冻僵的光线析出创伤，他抬起头，然后微笑。
“Alexis还好吗？”
他带着近似于报复与嘲讽的快感，轻声地开了口。

<<< 2003年
坐在机尾临窗的位置，点了加双倍糖精的咖啡，阳光像烙铁般灼痛双眼，瞳孔里却只见到玻璃窗外的云层，好像熔化的白银。
他翻着一本毛边的过期杂志，广告页里印着Alyson Hannigan拍摄新剧的大幅海报，那红发少女在镜头前天真而风尘地似笑非笑。
于是他笑了，含糊而走调地低声唱起了一首来自家乡古老的婚礼歌谣。
他没有行李，飞机降落以后他乘上前往市中心的机场巴士。
低矮的灰色建筑在六月温暖的阳光下匆忙掠过视线，穿过了荒芜的乡村小径与迷宫似的深巷，车内的电台里一个清亮又充斥着烟味的女声清唱着一首英文歌。
他忽然记起音乐节过后的那些夜晚。
——“听说切尔西旅馆是艺术的避风港。”
三十六岁的夏季夜晚，他们相拥赤裸在床上，热烈做爱的痕迹残余在角落缝隙里难以散去，二十八岁的Alyson Hannigan点了一支烟，在扭曲又苍白的烟雾中对他说。
窗外正下着雨，他们细碎地谈着话，陌生而杂沓的世界充斥着短暂而浪漫的镜头感，时间像是被一把剃刀剔了骨，被剥得只剩现在，没有将来。
雨水浇灌着那些生长的季节，他躺在床上，关于未来，脑海中有一千种一万种美丽的设想，眼前却只余下无尽的空虚。
“切尔西是流浪艺人的刑场，”他无比沉默地说，“如果有一天我要死在这里。”
然后他听见那红发少女恬静地笑了，忧伤而疲倦，又满含某种悲惨的气氛。
“那我也想永远都这样躺在你身边。”她熄灭了烟，笑着说。
灵魂迎面而来，他怔了怔，欠起身子望着她。
那红发少女目光浮泛地望着一个不知名的方向，如同漂浮在幽魂横渡的荒凉的渡口，又如同仍旧在流浪的道路上独自歌唱。
那一刻，他忽然渴望就这样死去。
“如果下次在切尔西旅馆再遇见的时候，你还抽着Salem，我就娶你。”
他拾起Alyson放在床头柜上的空烟盒，在离开之前，平静而温柔地，这样说。

>>> 28/9/2014 11:20 am.
与John Lowery告别，他独自回到录音室，太阳落满天空，阳光更盛了，近乎残酷地沉默着投射在这没落而古老的土地上，倒映着酷似灵魂的影子。
硬盘里存着他与Roise纽约度假的相片备份，他给打印机换了新墨盒，然后按了全选，又点了打印。
空气里充盈着腐败的叶子花枝的气味，他始终相信秋天是毒药和疾病的季节，丰收或凋零，都是土地的欲望和死亡。
他在打印机喷洒油墨的庞大声响中悲痛而平静地弹起一张三角钢琴。
写于2009年，是他送给Rosie和Alyson的遇见与告别的礼物。
Into The Fire.

<<< 2003年
到达德国的那个下午，他逛遍了步行街上的每一家首饰店，最后他很想为她买下那枚闪着金属冷色的银质戒指。
他记得第一次见到Alyson的那个音乐节之夜，那红发少女未夹烟的左手小指上就戴着一枚夸张狂热的白银尾戒。
万花繁华之上，他始终感觉她的尾戒铭刻在每个繁星闪烁的黎明，悬挂着他的整个灵魂。
口袋里装着匆忙兑换的外币，他在柜台旁流连了很久，那枚躁动不安的爱情消耗了他手里的最后一张完整的一百欧元。
生活中的奇异与悲惨，荒唐与固执，优雅又可悲地把玩着支离破碎的永恒与激情。
如同流亡于万物繁花之上悲惨的流浪艺人，双手纺织着秘密与巧合。
他握着他的爱情，转身，抬头，然后他看到了。
那蕴藏着天真与风尘的红发少女，他的切尔西之心，站在距他不到三米的距离之外，脸上挂着的微笑与那双混合着脆弱与无辜的目光是他从未见过的神情。
而她的身边，那个俊朗又烂俗的陌生男人也在微笑，微笑着，繁荣而暧昧，在亡命的秋天尽头灼暗了他的双眼。
他看到他们，他的Alyson Hannigan低头望着那片琳琅满目的金银首饰，最终选了一个温暖玉色的翡翠戒指。
犹如夜晚孤独的灵魂，他走向那红发少女，直到她终于抬眼与他对视静默了三秒，而后轻轻地掩着嘴惊叹出了声。
“Ginger？”依旧是熟悉的温柔恬静又含着忧愁的声线，在空气中不安地悬浮，而后恢复了死水般的平静，“Alexis Denisof，”她朝那陌生的年轻男人的方向扬起了下巴，双眼依旧高傲而轻蔑地直视着他的目光，“我的未婚夫。”
就像嘈杂的收音机被突然按下了暂停，有那样的一秒，周遭寂静得有些失真。
他望着那张熟悉而风尘的红发少女的脸，内心里依旧想着的是音乐节之夜的孤单的灵魂，眼前却是一副无辜而暧昧的陌生神情。
Alyson把手指探向Alexis胸前的口袋，掏出烟盒，把玩着打火机，却并未点燃。
那年轻男人脸上始终洋溢着繁荣而自负的笑容。
“送你了。”
Alyson把手里的打火机轻轻放在了柜台上，咬着嘴唇对他安静地笑着，那种他熟悉已久的神情又回来了，她用那种神情望着他，望着他，半是天真，半是风尘。
然后他也笑了，
“你没抽Salem，我们也没在切尔西遇见，这次不算数。”

>>> 28/9/2014 14:50 pm.
他拿着打印后的相片，锁上录音室的门，摇荡的太阳光线倾泻在身上，贯穿眼睛。
街边堆砌着打扫过后的潮湿的落叶，秋天在慢慢变得寒冷，像炸裂的气球碎片。
他沿着旧货市场的街巷和路口来回来去地走，在那些礼品店中间挑了很久，最终选择了一本封面印着塔桥与摩天轮的相册，Roise最近时常怀念英格兰。
那是他想给妻子的礼物。
心中某种莫名的焦灼和恐慌在紫外线与新感情的照射下被渐渐稀释，带着缠绵平静的温情。
他沉浸在九月冰凉的深秋中，街边的店铺里放着倦慵的优美旋律，委婉又优雅。
在温煦而自然的沉默下，记忆却没有丝毫磨损。

>>> 28/9/2014 17:00 pm.
四十八岁的Kenneth Wilson回到家的时候，苍白而半透明的月亮与太阳同时消融，又同时凝滞。
Rosie替他开门。
他拎着几百张相片和怀念英格兰的相册，起先是面无表情，一言未发。
那金发齐腰的小姑娘站在他身后看着他脱下外套，又换了鞋子，然后突然从背后紧紧抱住了他。
阳光在阴影里彻底熄灭。
“怎么了？”他转头，轻声笑着问她。
微妙的知觉模模糊糊地悬挂在身体里，充满悲伤和疲惫的平静。
他突然感到从肩膀流淌出了温热的潮湿感，伴随着在所有失却的岁月中被压抑隐藏的抽泣声。
“别哭啊。”他依旧笑着，在深深的厌倦和衰弱中，语调温柔而怜悯。
良久。
Roise松开了手，擦干眼泪，笑着对他说，“生日快乐。”
他转身抱住了她。

<<< 29/6/2014
“听说切尔西旅馆是艺术的避风港。”
与Roise Wilson结婚半年后，他在补过蜜月的纽约旅行的终点之夜，抱着他年仅二十一岁的新婚妻子，这样说。
那时，Roise已经不再迷恋Salem，她的烟瘾越来越重，开始学会在焦油味极厚实的烟草里卷入可卡因。
那天下午，他们游览了最后一处景区，Roise在打折店铺里买了许多衣服和首饰，他跟在她身后，只感到某种无可名状的寂寞而凄凉的苦闷。
在朝朝暮暮里送走了的他的青年时代，如今仍旧在阴暗的泥沼里孤独地挣扎，纵使这一刻他和他的小姑娘依然至死不渝地相爱着。
他们在切尔西旅馆顶楼尽头的房间里凌乱地做爱，内心难以愈合的伤口与空洞弃之不理，两颗怪异而变乱的心带着新鲜的锐利和痛楚。
然后，他短暂地睡着了，直到Roise叫醒他去赶晚班的回程飞机。
退房以后，Roise坚持要站在旅馆正门拍照，她说她要与那些流浪中的艺术家的灵魂同在。
举起相机的时候，他不屑一顾地笑了笑。
“如果有一天我要死在这里，”拍照过后，Roise指着在夜色中渐渐模糊不清的古旧建筑兴奋地高声说，“因为我们就是艺术。”
他望着他年轻的小妻子，剧烈的痛楚从腰椎与膝盖中迸裂出来，像悲愤燃烧的灵魂幻象。
“切尔西是流浪艺人的刑场，”他轻轻抱住他的Violet Morphine，疼痛开始渐渐消失，“可是从今以后，你就有家了。”
然后他拿出了来自2003年的德国慕尼黑的那枚闪着金属冷色的银质戒指，戴在Roise Wilson的无名指。

>>> 28/9/2014 20:10 pm.
AlysonHannigan死于坠落自杀的第十一个小时，四十八岁的Kenneth Wilson和他的新婚妻子坐在沙发上把新印好的相片一张一张的放进那本印着塔桥与摩天轮的相册里。
Roise很用心地在每一张相片的反面都写上了景点的名字和拍摄时间。
“切尔西旅馆，2014年6月29号，晚上八点半。”
小姑娘轻声地边念边写，然后把最后一张相片放进相册的最后一个卡位。
“你看，位置刚刚好。”
Roise把相册举起来给他看。
他的目光聚集在他从未认真看过的切尔西旅馆上空的最后一丝夕阳，长镜头让他看清了那个站在楼顶预备一跃而下的少女的红发。
和那红发少女手中握着的，他即使只看了边角也能够轻易分辨出的Salem。

————The End————

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从下午两点半写到现在。
打完The End的时候忽然想起无论如何也要买一盒Salem。
又是没有底稿没有修改的文，不过总算是第一篇把预先的所有设定都安放进情节里的故事，有点儿遗憾的是它果然还是个彻头彻尾的Tragedy。
很抱歉打扰了。
祝一切都好。
晚安。
@彩球小鱼
@九瑾栈cc
@玛丽莲1969曼森
@余音凉鸳
@玩上天的艺术家

么么哒！最喜欢那句“半是天真，半是风尘”，国庆快乐~

嗯 包含深意的文阿 感觉有点难过呢
　　　-你的唇上涂满了毒液 可我还是忍不住吻了你