（喜欢王家卫的人应该很熟悉这一段，一代宗师，宫若梅和叶问。念念不忘，必有回响。）
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宫若梅
我唯一能逃避的是逃避本身。
五年，十年，你敢不敢用飞雪编造一个故事？
我敢。
你敢不敢在苍白灰败的命运周围钉上铁丝？
我敢。
如果再有一次机会，我宁愿不是个武者。可以是画家或者，台上的戏子。告诉我的看客们画上应该有酒，戏里应该有桔色的河。只要我一动笔，抑或，一亮开嗓子，看客们便开始呼喊，直到这些声响都跌进海里。
北边，北边没有海，只有顽固的佛像，为我而生的梅花。还有一条条雪粒子，它们跳起来，战栗着跌进红灯笼。
在我身后，是一舌火苗，火苗中蕴藏像雾一样的唱腔。咦——是怎么来着？“半生佻挞任情种，情意加浓，早沾爱恋风，爱思满胸，手拈花蒂陶情梦正浓……”
这歌啊——“风流本就是个梦。”
我仿佛笑起来，好似火苗闪烁，以生带来死。
“有人说，丝不如竹，竹不如肉。唱的，远比说得好听。”

欧阳峰
日落抹平大漠上的图案。裸露的双肩一闪一闪，头发是颜色的巢。一颗枯木，悬挂于他身后的天空。
“我像喜欢睡觉一样喜欢杀人。”眼前这个人说，但他是懂礼貌的，你知道。而如今他牙关紧咬，把皮肤变成红色，摔掉手中的剑，妄图逃跑。
褐色的山脊，整张脸，发亮的衣饰，像雨一般敲打的风。
“为什么杀人？”
噢，这个人说过，在宁静中，抽出一管温暖的血带，沙漠茫茫都作他剑的皿器。
那时太阳很烈，黄药师与沙层形成一个鱼尾形的阴影，他像一滴暗红，从幕帷上顺直流下。
“因为他们踩住了我的影子。”
是的，影子。
秘密。

培尔·金特
喘息、喘息、喘息。
日光开始清澈，迟怠。现在，你的胸前装点有桃金娘，湿濡的唇瓣温柔咬吃初月的树篱。这些颜色都轻轻走入雪白陶瓦的内部，而你小心翼翼地怀揣魔力。我并不知你身后的房间有什么，或许是唇膏，粉盒，一枚指甲锉，一团火，你的歌声已如同凶猛的信仰，席卷我涌上叠进的海浪。
记忆的弯刀，无时不刻，在我的岩石上雕刻你的名字，而它们却似飘落的羽毛样轻软。
你头上的花朵发了白，铺展柔柔密密的床单，变幻不定的海滩，丛丛短剑。我多想伸手将我的船系在斜神的树干上，可我羞耻停靠于你身旁！
过去，过去的世界碎裂，卑微的我亦如此，它躲藏于沙漠的岩石间，粗俗的喧嚣，蠕动和哭叫。
我该如何用手臂抱紧，你那边的多花蔷薇，绿湖的晨风，以及歇斯底里的光芒，和被海洋的困倦所围困的歌声。我的恐惧藏在微笑的真理里，自来没有救世主。我纤弱的叹，这声息落在窘迫的双足，因我这样软弱的，松弛的，粗鲁无比的，漆黑一片和枯蔫的爱。如同一粒燕麦，粉碎太阳，拖倒风。
为什么等？我只是无情的罗盘，笨重的鸟群，断头的君王。为什么等！哪怕恐惧涨起，愤怒轻蔑的叫喊。
为什么等？哪怕手指拿捏毒药和葡萄，这也是一切的堕落。宽恕我，请宽恕我。
别怕，因为寒冷的世界，启开光辉，已然醒来。

鸟声很长，阿娇只是一朵聪敏又偏激的花，依旧往这儿来听鸟语。那些碧绿生硬的叶子都衬不上她的，本来。只是年月久了，花儿的线条都灰了，余瓣还是楚楚的，有时漫不经心一撩眼，见到风情与怨毒。
他果然来了，只是看上去记性不大好，这时候阳光透明清亮的筛在树影里，不断摇晃，有一刹泪水涌出来，又被咽回鼻腔。
她以为再见面一定不会是这样，她以为他至少还能厌憎她得牙痒痒，至少每日总得恨上一回。她以前发誓再见到他一定踌躇满志，要把他最珍贵的东西都扯出来打碎，要用他的血酿成他自己生命的苦酒。
孰知他心底早已没了这个人。
她听见自己的声音说：“彻……陛下。”
声音里有无可奈何地傲，只是藏得很深，像云底的日子，不经意间飘开来一点儿。像那声彻字，太轻，好似绢帛上的尘，一抖就没了。

父亲
我的南儿的芳香是一种喉间的平衡，我要等这种芳香长大，会有多么美丽，高高俯临所有季节。这丰盈的富饶足以慰藉我的日长月久的等候。
那剑，没有了弯曲的茎干，还会持续长成吗，我守护他们免遭虫害啊，以我坚韧干燥的血。
像某些植物。“杀了我。”
我多么害怕走来另一个我，那个目光里饱含嫉妒的陌生人，他会将我高高悬挂于局促不安的风中。这么多年，我永远戴着一张不精确的脸，一张阴影的暗。我不愿再愁云惨淡的和我的对手拥抱，面对面，夜夜饮完酸腐的冷风。“杀了我！”
一切和睦都应该破碎了，女儿，疲倦紧贴受惊的夜晚的马背，她手中的剑正戴着我自己。
请容我张口品尝它的寒意。

寒鸦卷回漫天的黄昏。
迟暮了，少女仍然坐在堤岸边，金灿灿的水波匆匆忙忙的一撒，随随便便也就将自己归置了。闪动啊，照耀啊，像少女的眼睛。
这儿是没有杨柳的，她在等一个人，和梦初醒，明波流转。拿了风作枕靠，斜斜倚住。
他没有来。
他没有来。
微风也荡漾着，有熟烂了的花果味，还有停留过的甲虫味，还有还有，苍白的树枝跟她说着话。絮絮叨叨，没完没了的，是说什么呢？她不在意，也不想听。庄严的脸蛋像晕了烫透了的酒……
他没有来。
他没有来。
柔软的夕阳，为她披上薄被，湖波，树根，泥土，都在着眼描绘一个年轻芳香的轮廓。年轻的姑娘啊，小小尖尖的白脸，黑黑楚楚用冬夜做成的长头发，善良饱满的花蕾呀，是谁这么忍心？
——他没有来。

她手里执一束古玉雕串，不同的形彩，棱方，筒圆，红云，粉青。像拾着一串神色各异的葡萄。她数着看着，一粒粒，把一天天万端的日子也尽数翻折过去。从来没有像这时这么清晰，她想，半晌的辰光就这样悠然连绵的隐尽了。
一双布底鞋徒然出现在眼角余光。
她抬头望布鞋的主人。
这主人，那产生幸福源泉的眼睛，是明窗，里头温柔炯炯，徐徐滚淌下滴。这骗死人不偿命的温柔啊。
叫她一望，就陷入极温暖的巢穴，数同那胭脂薄，千载肌骨，都纷纷落了在明净的荒芜。因为眷恋被这样一双眼睛看着，唇触般的薄，空洞迷惘的倦，叫她甚至就要行近拥眠。
可她没有发出声音。嘴唇干涸了，舌头像是凝结成化石。
手凝紧了，要发出任何一个动作，可她不能。
不能。
可恨就算这样渺小孚弱的想法，几乎都能要了她的命。

她不是笼子里的鸟。笼子里的鸟，开了笼，还会飞出来。她是绣在屏风上的鸟——悒郁的紫色缎子屏风上，织金云朵里的一只白鸟。年深月久了，羽毛暗了，霉了，给虫蛀了，死也还死在屏风上。