写了很久 都没有写完的《花儿》长诗，目前还觉得差点东西。诗中下划线划出的东西是我不会填的句子，诗中感情很复杂，写的东西可能也比较混乱。如果各位大佬有想点评建议的，我由衷感谢。花儿（组诗）一
暴漏出来我们的一切
都显得奇怪了
在某一刻
你要成为神仙 书架还是一头牦牛
都随便你了随他去了
多么稠密多么密不透风多么造作
你多么整齐地码放那些东西
那些眼睛 肠子 手手脚脚
冰透的 福尔马林
用一个灵魂装饰一个肉体
我是为了认识你的美 才靠近了你
还是为了靠近你而认识所有的腐朽
碎瓶子 碎罐子 大大的月亮
碎成满城一户户路灯
照你肉体的影
照你影的肉体
被刀叉 被钢枪 一双双手推挤
我们在某条夜路上 一起走
你问我要走到什么时候
嘴唇不张不闭 黑夜巨大而痛苦
我们头也不抬 一起抽完那一整根的烟
我说
直到我们 成为我们
二
翻烂字典 大树和世界
你不说话 也不沉默
我不猜你的高兴也不猜你的悲伤
不猜那些楼房啊高树啊修建的意义
每一个时代都能找到借口
给我们扣上锅碗瓢盆
把我们打成金银铜铁
一遍遍冲刷到伤口不再疼痛
让甲乙丙丁都成为字句
让医药都成为苦难的象征
我们那时多傻啊太阳出来就笑
太阳落山就哭
后来窗子关紧门房紧闭你说你想找一个人倾诉
看他的斑点多逗啊如今只剩字句
她养的花只剩根在暴漏
像是要找什么却总是停留在原地
后来大山再也没有长高
那些书籍都已经变老
像木头的儿子一样腐烂
黑黑的柜子
放多少年长多少年恐怕也有根
在吸她的血在吃她的梦
她说天冷了想靠在我怀里
我怀里只有冰寒
可她什么也没说
它生长在花盆里
生活在监视下
她不是一盏灯一棵树一个梦那么简单的东西
很多门被推开了
很多话都没说完
她依然是一朵花儿
她每一次醒来
都是一次没有目的的绽放
他看我不笑也不哭
他问我说是否一切照旧
难道要那些雨点黑点
积够了那些沉淀
那就算是躲避了又一个日子吗
为什么她不流泪也不大喊啊
她到底是麻木着还是清醒着
说够了真话也说够了假话
她有些那些夜幕的角色
却从没有一种隐藏的本领
那时候期待还是一种令人可怕的东西
那时候寝不安食不饱
我们聊着聊着花儿又聊到自己
写着书法喝着白酒望着远远的山头
出神
呵
她说的很多话我都不记得
她点过很多灯后来她们都熄了
夜深了世界是安静的
打铁声哭泣声叹息声也是安静的
井底的月亮是黑暗的
有一种未来很清晰
是我们
都不再年轻
三
世界上的花有很多
世界上的花儿只有一个
回家的红绿灯很多
路总是单独的一条
在很多个故事里
那些健怡丰硕的脸庞就像一条流动的河
包着花儿 包着深深浅浅
包着崂山道士 包着一张寄奴
那时有一万支飞剑要把西天带到近旁
我们一万声大喊一万声不屈一万声日日年年
把某种褶皱当作对故乡的记忆
痛恨过继续过最终一事无成两眼茫茫过
花儿的眼睛常被我们比作星星
那些顾城的 北岛的
所有多情的星星
花儿说她怕黑
她怕黑黑的袋子怕黑黑的五官怕黑黑的土
我们安慰她不去看那些东西
或许她能好受
其实我们自己 也很怕黑
黑了后电灯蜡烛和政府都失效了
我们只有写信彼此戳着对方的脸
用手敲打邮筒等待郊外的野狗
等着皮毛 血肉 肠子堆砌的安心
把手放在胸口心里想着花儿
其实就是在想某个年代某张相片
某个我们中的我们
那时睡眠是深的 沉眠是真的
毛衣是二十五的 皮鞋是二百的
天空是空的 花儿是在眼前的
黑夜是一块很硬很深很沉重的书本
我们笑着笑着埋葬那些 最后一个人停在诗前
望着远山 深海 黑黑的所有
再找花儿的眼睛 在找花儿的灵魂
我们不断寻找顾城那些多情中的眼睛
知道我们再次
成为我们
花儿（附一）
他的第一次认真给了失眠的夜
给了春天这个季节 义无反顾
从河的对岸游向那边的对岸
驾一匹土马从一双眼到另一双眼
蒙着眼睛 捂着耳朵
泪水溅下 夜空巨大
她点着了打火机
她并不是为了
照亮些什么
花儿（附二）
唯有故事她忘得最少
那些手枪 红旗 解放军
一个个红色的钢印打在脸上 嘴上
想反抗只能挤出欢颜
想抱怨只能谄媚阿谀
对某种红色失望 对自己失望
她一生都想知道
自己为什么要那么红
花儿（附三）
她所有的美丽都已经习以为常
他所有的真诚都再也不过廉价
她所有的开放都只为了凋亡
她悲伤时没有流泪 只是一个人沉默
他至此说明了世界的各种无能
另一
为了你
歌舞变得锋利
诗句变得吵闹
夜跑了
我们不再无色
暴漏出来我们的一切
都显得奇怪了
在某一刻
你要成为神仙 书架还是一头牦牛
都随便你了随他去了
多么稠密多么密不透风多么造作
你多么整齐地码放那些东西
那些眼睛 肠子 手手脚脚
冰透的 福尔马林
用一个灵魂装饰一个肉体
我是为了认识你的美 才靠近了你
还是为了靠近你而认识所有的腐朽
碎瓶子 碎罐子 大大的月亮
碎成满城一户户路灯
照你肉体的影
照你影的肉体
被刀叉 被钢枪 一双双手推挤
我们在某条夜路上 一起走
你问我要走到什么时候
嘴唇不张不闭 黑夜巨大而痛苦
我们头也不抬 一起抽完那一整根的烟
我说
直到我们 成为我们
二
翻烂字典 大树和世界
你不说话 也不沉默
我不猜你的高兴也不猜你的悲伤
不猜那些楼房啊高树啊修建的意义
每一个时代都能找到借口
给我们扣上锅碗瓢盆
把我们打成金银铜铁
一遍遍冲刷到伤口不再疼痛
让甲乙丙丁都成为字句
让医药都成为苦难的象征
我们那时多傻啊太阳出来就笑
太阳落山就哭
后来窗子关紧门房紧闭你说你想找一个人倾诉
看他的斑点多逗啊如今只剩字句
她养的花只剩根在暴漏
像是要找什么却总是停留在原地
后来大山再也没有长高
那些书籍都已经变老
像木头的儿子一样腐烂
黑黑的柜子
放多少年长多少年恐怕也有根
在吸她的血在吃她的梦
她说天冷了想靠在我怀里
我怀里只有冰寒
可她什么也没说
它生长在花盆里
生活在监视下
她不是一盏灯一棵树一个梦那么简单的东西
很多门被推开了
很多话都没说完
她依然是一朵花儿
她每一次醒来
都是一次没有目的的绽放
他看我不笑也不哭
他问我说是否一切照旧
难道要那些雨点黑点
积够了那些沉淀
那就算是躲避了又一个日子吗
为什么她不流泪也不大喊啊
她到底是麻木着还是清醒着
说够了真话也说够了假话
她有些那些夜幕的角色
却从没有一种隐藏的本领
那时候期待还是一种令人可怕的东西
那时候寝不安食不饱
我们聊着聊着花儿又聊到自己
写着书法喝着白酒望着远远的山头
出神
呵
她说的很多话我都不记得
她点过很多灯后来她们都熄了
夜深了世界是安静的
打铁声哭泣声叹息声也是安静的
井底的月亮是黑暗的
有一种未来很清晰
是我们
都不再年轻
三
世界上的花有很多
世界上的花儿只有一个
回家的红绿灯很多
路总是单独的一条
在很多个故事里
那些健怡丰硕的脸庞就像一条流动的河
包着花儿 包着深深浅浅
包着崂山道士 包着一张寄奴
那时有一万支飞剑要把西天带到近旁
我们一万声大喊一万声不屈一万声日日年年
把某种褶皱当作对故乡的记忆
痛恨过继续过最终一事无成两眼茫茫过
花儿的眼睛常被我们比作星星
那些顾城的 北岛的
所有多情的星星
花儿说她怕黑
她怕黑黑的袋子怕黑黑的五官怕黑黑的土
我们安慰她不去看那些东西
或许她能好受
其实我们自己 也很怕黑
黑了后电灯蜡烛和政府都失效了
我们只有写信彼此戳着对方的脸
用手敲打邮筒等待郊外的野狗
等着皮毛 血肉 肠子堆砌的安心
把手放在胸口心里想着花儿
其实就是在想某个年代某张相片
某个我们中的我们
那时睡眠是深的 沉眠是真的
毛衣是二十五的 皮鞋是二百的
天空是空的 花儿是在眼前的
黑夜是一块很硬很深很沉重的书本
我们笑着笑着埋葬那些 最后一个人停在诗前
望着远山 深海 黑黑的所有
再找花儿的眼睛 在找花儿的灵魂
我们不断寻找顾城那些多情中的眼睛
知道我们再次
成为我们
花儿（附一）
他的第一次认真给了失眠的夜
给了春天这个季节 义无反顾
从河的对岸游向那边的对岸
驾一匹土马从一双眼到另一双眼
蒙着眼睛 捂着耳朵
泪水溅下 夜空巨大
她点着了打火机
她并不是为了
照亮些什么
花儿（附二）
唯有故事她忘得最少
那些手枪 红旗 解放军
一个个红色的钢印打在脸上 嘴上
想反抗只能挤出欢颜
想抱怨只能谄媚阿谀
对某种红色失望 对自己失望
她一生都想知道
自己为什么要那么红
花儿（附三）
她所有的美丽都已经习以为常
他所有的真诚都再也不过廉价
她所有的开放都只为了凋亡
她悲伤时没有流泪 只是一个人沉默
他至此说明了世界的各种无能
另一
为了你
歌舞变得锋利
诗句变得吵闹
夜跑了
我们不再无色
